día muerto

¿Qué hay de nosotros cuando la inspiración nos abandona?
Dime tu amigo, ¿qué hay?
Qué son los poetas sin ese calambre,
sin esa locura transitoria que nos empuja a escribir,
ese macro-sentimiento concentrado en cuatro lineas
que tanto nos desahoga y tanta felicidad nos trae.
Qué somos nosotros sin la pluma, sin la musa
sin estas palabras hermosas que tanto dicen
y que aveces usamos con picardía para no deciros nada.
Esta noche me senté a escribir como siempre
pero no brota de mí mas que una amalgama de letras que chirrian,
una bola de palabras defecadas que ni sienten ni padecen,
que no hacen llegar esas pequeñas cosas que quiero compartir contigo.
Tengo miedo, lo reconozco...
pues, ¿qué será de nosotros el día que la inspiración nos falte?

mejor a solas

El rumor de la noche trae a mi alcoba los susurros,
las caricias de los amantes cuyos muelles no dejan de rechinar
Las paredes gimen entorno a mi
todo se está volviendo cálido por momentos...
La suave textura de las sábanas entre mis muslos
feroz masturbadora solitaria,
que en noches de soledad como esta sale a cazar.
Que la luna no se ruborice
ni pierdan el aliento los amantes de tanto gozar,
esta noche el que puede disfruta
y el que no, siempre tendrá con lo que su apetito consolar............



Dedicado al vecino de arriba... en agradecimeinto por la sinfonía metálica de todas las noches.